კე
Грибоедов в Цинандали
Булат Окуджава
Цинандальского парка осенняя дрожь.
Непредвиденный дождь. Затяжной.
В этот парк я с недавнего времени вхож -
мы почти породнились с княжной.
Петухи в Цинандали кричат до зари:
то ли празднуют, то ли грустят...
Острословов очкастых не любят цари, -
бог простит, а они не простят.
Петухи в Цинандали пророчат восход,
и под этот заманчивый крик
Грибоедов, как после венчанья, идет
по Аллее Любви напрямик,
словно вовсе и не было дикой толпы
и ему еще можно пожить,
словно и не его под скрипенье арбы
на Мтацминду везли хоронить;
словно женщина эта - еще не вдова,
и как будто бы ей ни к чему
на гранитном надгробьи проплакать слова
смерти, горю, любви и уму;
словно верит она в петушиный маневр,
как поэт торопливый - в строку...
Нет, княжна, я воспитан на лучший манер,
и солгать вам, княжна, не могу,
и прощенья прошу за неловкость свою...
Но когда б вы представить могли,
как прекрасно упасть, и погибнуть в бою,
и воскреснуть, поднявшись с земли!
И, срывая очки, как винтовку с плеча,
и уже позабыв о себе,
прокричать про любовь навсегда, сгоряча
прямо в рожу орущей толпе!..
...Каждый куст в парке княжеском мнит о себе.
Но над Персией - гуще гроза.
И спешит Грибоедов навстречу судьбе,
близоруко прищурив глаза.
* * *
По Грузинскому валу воинственно ставя носок...
Булат Окуджава
По Грузинскому валу воинственно ставя носок,
Ты как будто в полете, и твой золотой голосок
В простодушные уши продрогших прохожих струится.
Но хотя он возвышен, и ярок, и чист, и высок,
Не успеешь моргнуть - а уже просочился в песок,
И другими уже голосами гордится столица.
Как чиновна она, неприступна она, брат, с крыльца,
И не сходит уже позолота с ее, брат, лица,
Так что в тесном квадрате двора поспевай, брат, вертеться.
Где уж годы беречь, если сыплются дождичком дни,
И тяжки и горьки, как свинцовые пульки они,
И ложатся один за другим возле самого сердца.
И фортуна твоя, подбоченясь, глядит из окна,
Ослепленная мыслью, что ей перспектива видна
Меж домов и дворов...Будто это и есть перспектива.
И дорога твоя от рожденья - то мир, то война,
И привычные с детства горят вдоль нее письмена:
То "Вернись!", то "Ступай!", то "Прости!", то "Прощай!", то "Счастливо!".
По Грузинскому валу к финалу рабочего дня,
Заломив козырек, ошалев от обид и вранья,
Независимый облик храня, прогуляться неплохо...
Навостриться бы мне разводить своих братьев плечом,
Научиться бы мне, чтобы так не жалеть ни о чем,
Да, как видно, уже не успеть до последнего вздоха.